Les brumes matinales recouvraient les intermédiaires vénitien d’un store laiteux, atténuant la luminosité blafarde qui filtrait via les façades des palais. Dans l’atelier de cristal, Lorenzo Contarini restait figé censées le reflet qu’il venait d’achever, se mettant à la scène qui s’y dessinait avec une limpidité terrifiante. La
Venise, 1523. Les ponts scintillaient par-dessous la lueur pâle des lanternes suspendues aux façades des palais. Les eaux dormantes reflétaient les obscurcissements mouvantes des gondoles qui glissaient dans un silence brisé rien que par le clapotis précis des rames. Au cœur de cette ville intérieure, où les masques cachaient plus que des p
Le désert s’étendait à dommage de vue, une mer de sable balayée par un vent sec chargé de poussière et de mystères oubliés. Au loin, les silhouettes effritées des pyramides se dressaient, témoins silencieux d’un passé dont l’écho ne s’était jamais profondément éteint. Au pied d’une nécropole ensevelie marqué par des mill�
Les brumes matinales recouvraient les canaux d'italie d’un store laiteux, atténuant la luminosité blafarde qui filtrait par les façades des palais. Dans l’atelier de verre, Lorenzo Contarini restait figé devant le miroir qu’il venait d’achever, choisissant de faire la scène qui s’y dessinait avec une clarté terrifiante. La voyance s
Les brumes matinales recouvraient les intermédiaires vénitien d’un store laiteux, atténuant la luminosité blafarde qui filtrait par les façades des palais. Dans l’atelier de verre, Lorenzo Contarini restait figé amenées à le symbole qu’il venait d’achever, adoptant la scène qui s’y dessinait avec une transparence terrifiante. La